Las decisiones inocuas (I)

Los años nos vuelven precavidos. Anticipamos un dolor y lo evitamos.
Pero el dolor no existe hasta que se produce y anticiparlo nos coloca en la misma paradoja en la que el cienciólogo Tom Cruise se hallaba en Minority Report, una de esas películas que aprovechan las buenas ideas de Philip K. Dick aunque las simplifiquen: ¿Realmente podemos anticipar qué pasará?, ¿Podemos castigar al malo si aún no ha hecho nada malo?, y, en nuestro caso, ¿Sabemos si ese dolor es cierto aunque no sea presente?, ¿Qué estamos dispuestos a hacer o a no hacer por evitarnos ese dolor futuro? Empieza así la deriva del precavido al desconfiado, y no es cuestión de semántica sino de eufemismos mal disimulados. No somos precavidos y prudentes, gente de bien obrando con sabiduría sino desconfiados; cobardes renegados del adoctrinamiento moral de la infancia que omiten actos o más aún, actúan para deshacer, para evitar, para negar, en vez de actuar para hacer, para lograr, para afirmarse aquí y ahora.

El límite es como los gustos, o los culos, todos tenemos uno. Siempre hay una primera vez en la que, después de una mala experiencia, callas ante un amigo al que podrías echar una mano, lo haya pedido él o no; pasas de largo delante de alguien que necesita ayuda; mientes a un compañero de trabajo para evitar ayudarle, no sea que luego el marrón te caiga a tí.

Por si acaso...

A veces una decisión inocua acaba siendo una mala decisión.

Ese es el principio rector. Pero a veces, también, una decisión inocua acaba siendo una buena decisión. Y merece la pena arriesgarse siempre, a pesar del dolor futuro.
Pero, ¿merece la pena arriesgarse siempre?

Tengo que pensar dónde estoy. De camino a qué deriva, en qué punto de la negación o de la afirmación. Y, más importante, tengo que pensar hacia dónde ir.

Entradas populares de este blog

Pedro Salinas - Si me llamaras

Imagen
¡Si me llamaras, sí, si me llamaras! Lo dejaría todo, todo lo tiraría: los precios, los catálogos, el azul del océano en los mapas, los días y sus noches, los telegramas viejos y un amor. Tú, que no eres mi amor, ¡si me llamaras! Y aún espero tu voz: telescopios abajo, desde la estrella, por espejos, por túneles, por los años bisiestos puede venir. No sé por dónde. Desde el prodigio, siempre. Porque si tú me llamas -¡si me llamaras, sí, si me llamaras!- será desde un milagro, incógnito, sin verlo. Nunca desde los labios que te beso, nunca desde a voz que dice: "No te vayas." Pedro Salinas La voz a tí debida, 1933 Pedro Salinas fue uno de esos autores del 27 al que en el instituto no presté, en un primer momento, demasiada atención. Eran todos importantes, sí pero Aleixandre era premio Nobel, Alberti era mucho más conocido... al final Salinas (como aún hoy me pasa con Cernuda) perdía protagonismo y se convertía en bulto de ese grupo de poetas que reivindicaban a Góngora. Unos ...
Leer más

Primera evocación

Imagen
No había pensado publicar nada sobre la muerte de Ángel González, me ha movido a ello leer a una gran fotologuera. No se trataba de una idea descartada sino de que, creo, la muerte de Ángel González no es tal. No puede morir porque le sigo leyendo, que es, casi, todo lo vivo que le he conocido. Pero sobre todo, y más allá de esa retórica idiota, creo que no me planteé siquiera homenaje alguno porque Ángel es, como Pedro Salinas (más aún que Salinas), la prolongación más alta de mi pensamiento. En él se materializaron hace ya 50 años, ideas que aún hoy, yo no hubiese sabido expresar con la precisión en forma y fondo que Ángel González puso en sus poemas. Su muerte es por ello algo íntimo, no familiar pero sí privado, pues era un compañero mudo que me conocía y me acompañaba. Este es el texto que escribí hace poco menos de tres años, sobre la visita de Ángel González a Bilbao: El pasado martes 28 de junio Ángel González participó en Bilbao en la presentación del último número de la revi...
Leer más

Ese pasado perfecto

 Aún hoy, 22 años después, recuerdo el día en que Vanessa se acercó a mí mientras salía de una sala de estudio y mantuvimos una breve conversación. No recuerdo nada de lo que dijimos, solo recuerdo estar sentado a solas en una mesa desgastada y contemplarla perfecta camino de la salida, libre del marco vulgar de aquella vetusta sala, ajena a la ingravidez imposible de sus pasos en aquel mundo desaliñado al que no pertenencía y desear que me viese y se acercase y pudiésemos hablar, subterfugio de poder estar a su lado, porque sabía que, preso de mi timidez y mi introversión, sería incapaz de ser yo quien me acercase a ella. Vanessa me vio. Recuerdo sus pasos largos, seguros, apuntando promesas hacia mí, su olor a flores frescas en cuclillas a mi lado, su rostro frente al mío, inmaculado, cerca, muy cerca, para poder hablar sin levantar la voz, su sonrisa hecha para rendir asedios... El tiempo pasó, terminé la carrera. La universidad fue pasado y en ese pasado perfecto en el que me s...
Leer más